Отпусти меня, чудо-трава, не могу больше.
Цедишь надменно: "Это - не крылья вовсе.
Пафоса много, а толку - с головку спички."
Мне уже тридцать. Тебе - всего двадцать восемь.
Я виртуозно играю в "ты-мне-безразличен".
Помнишь, мне было двадцать, тебе - шестнадцать
(Странно - заметил? - вечность уменьшилась вдвое),
Мерила крылья, а ты приходил смеяться:
Дескать, такую, как я, не поднимет и "боинг".
...Мне тридцать три, ты на полгода старше.
Ты безупречен: ас, командир эскадрильи,
Лучший в фигурах высшего пилотажа.
(...Я умираю, когда ты взмываешь в небо.
Я задыхаюсь в удавке из "мертвых петель"...)
Если тебя не станет, зачем мне крылья?
ЗЫ. Нет, это не про любовь. Это... эээ... про крылья.